Сто Тридцать Седьмой День Тринадцатого Года

«Какое голубое небо,» - думает пушинка, вздрагивая на облетевшем одуванчике. – «Жалко, что оно так высоко, я бы станцевала в нем милонгеро. Тра-та-та... тарата-та-та-та... правая щека у левой щеки... искусство маленьких шагов... Тра-та-та... ровнее спинка... выше, выше голову... поворот... ах, какое все-таки голубое небо...»
«Какая белая пушинка,» - думает голубое небо. – «Жалко, что она так низко. Какая милонга получилась бы с ней... синкопа... еще одна... Тра-та-та... ближе, еще ближе... слышно, как бьется жилка в ключичной ямке... пусть, пусть кружится голова... искусство прерванных шагов... два, нет - четыре шага на такт и...»

Легкое шелестение ветра. Совсем-совсем легкое. Но много ли надо той, кому вышли все сроки? Неаполитанский залив красками... Нет-нет, никогда. Глупое слово.
И только голубое, голубое небо еле слышно вздохнет.

Джинджер Мотылек,

сентиментальный корреспондент газеты «Этот нежный Имбирвилль»

Таксочка Стелька бежала, стелясь, по своим пронюхинским делам, и думу думала:

«Пронюхинс говорит, что жизнь - как зебра: полоса белая, полоса черная. Кто такая зебра? Пронюхинс говорит, что это лошадка такая, черно-белая. Была когда-то лошадка белая, да прислонилась к свежеокрашенному черному забору. Вот и выкрасилась. А что заборная краска по нас-лед-ству не передается, лошадка и не знала, поэтому краска взяла и передалась. А Занудкинд говорит, что это всё ерунда, просто у лошадки р-р-раз - и раз-вилась ка-муф-ляж-на-я окраска. Не знаю... видела я камуфляжные панталоны статс-дамы Худяевой. Лучше б и не нюхала. И никакие они не черно-белые, и ни в какую они не в полоску. Они зелено-желтые, все в разводах. Путает что-то Занудкинд, как всегда.

И почему жизнь черно-белая? Нет, не пойму я Пронюхинса... Такой большой, такой умный, такой самый-самый! А иногда элементарных вещей не знает и не понимает. Не к тому забору лошадка прислонилась, ой, не к тому! Жизнь, она как радуга. Вся разноцветная, переливается.»

Таксочка вздохнула и немного помечтала о розеточке с вишневым вареницем.

«А вообще, жизнь - она как я,» - решила Стелька, - в пятнушко. Пятнышко рыжее, пятнышко серое. Нос черный, а ухо шелковое...»

Динь Имбирвилльсон

Заметки на манжетах

Плачет розовый слоненок

Как обиженный ребенок.

Кто обидел, кто посмел?!

Покататься он хотел,

Подошел к одной лошадке –

Да, в полосочку, не гладкой –

А лошадка как хлыстом

Прогнала его хвостом...

 

Добро пожаловать на официальный сайт Имбирвилля:  http://gingervill.blogspot.ru/