Триста Шестьдесят Пятый День Тринадцатого Года

Кое-что о смысле жизни, о вере и надежде, о любви и цене

Идти далеко, на горизонте молочные реки и кисельные берега, но земля-то, земля круглая, а горизонт не приближается. Идти далеко, но что-то смутное и неназванное - может быть, мечта? - зовет, и нет сил устоять перед этим зовом.

Зима - осень, лето - весна...  

И, обогнув шар земной, замкнув год, возвращаемся мы к своему началу, к своим истокам, в свою изначальную зиму. Мы стоим у порога, мы вновь стоим у порога и спрашиваем: ангел мой имбирный, дурачок с разбитыми коленками, что же вышло из нашей мечты, что же вышло? Стоило ли ходить к горизонту, если обязательно возвращаешься в свое начало?

Кажется, это вопрос смысла жизни.

Оглядываясь назад, мы видим дорогу, одну только дорогу и ничего, кроме дороги. И мы шли, боже мой, как мы шли... Падая и поднимаясь, смеясь и еще громче смеясь, но ведь это была наша дорога, а ее не выбирают. Её не выбирают, а вот она - о, она придирчиво смотрит в нас и среди нас, и поди, обмани ее. Как же мы шли, ангел мой имбирный! как мы шли... Не все остались на Дороге, не все. Право каждого - оторвать от себя любую часть себя. А мы... мы остались, почему же мы остались?

Может быть, это вопрос любви.

Утраченное время? Какая глупость! В нашем распоряжении была вечность, и мы рвали ее на недели, дни, часы, крошили на минуты и мгновенья, и верили - или воображали - что прочно держим жизнь в руках. Каждый из нас - свеча, зажженная с двух концов. Мы были расточительны, мы не берегли себя - к чему?

А это уже это вопрос веры.

На нас показывали пальцами, а потом крутили ими у висков, но мы честно носили свои колпаки и бумажные короны. Мы что-то говорили, что-то пели, во что-то играли и все время проигрывались. Чего же мы ждали, ангел мой имбирный, ты не помнишь? Мы обманулись, но и из обманутого ожидания можно выгадать... что, что можно выгадать?

Впрочем, это вопрос цены.

Ни одна страсть не прошла мимо нас, ни одна, и ничто человеческое не было нам чуждо. И вот мы стоим у начала Дороги. Зима - осень, лето - весна... 

Во имя чего, ангел мой, дурачок  имбирный, во имя чего?

Вопрос надежды, правда?

Звездная Корова, 

Последняя песня про Маугли